Ya no hay locos - Paco ibañez

DIA INTERNACIONAL DE LA ELIMINACION DE LA VIOLENCIA CONTRA LA MUJER!

Evento público

El Viernes a las 19:30 - El Sábado a las 2:00
Lugar	CiBiGiBi bme mitre 1552
Creado por	Cretin Monsters
Más información	25 DE NOVIEMBRE! DIA INTERNACIONAL DE LA ELIMINACION DE LA VIOLENCIA CONTRA LA MUJER! MURDELL DOLLYS HEARTLESS PLUSHTERCIOPELO LAS VIN UP THE SMASH DONNAMORTA LAS FANTASTICAS PUPES CHOA OCAMPO PROYECCIONES ZOMBIES EN PANTALLA GIGANTE! THE BRIDE OF FRANKENSTEIN (1935) + FASTER, PUSSYCATS KILL! KILL! (1965) + VIDEOS A CARGO DE "GLC" FERIA A CARGO DE GLC- MERILIA MERCHANDISING- CAROLINA AVELLANEDA INDUMENTARIA- FERIA DE ROPA- HYBRID PUPPETS PATRICIA ROJO PRESENTA SU LIBRO: "ESCRITOS NOCTÁMBULOS" LECTURA EN VIVO NADIA SETTECASI CLAUDIA MIGLIORE EXPONEN PINTURAS: NOEL ISCOVICH ELI PIQUETE EXPONEN DIBUJOS: NANA MARIA SKGRL EXPONEN FOTOGRAFIAS: LUCIA VZQZ ABRIL JAMARDO MARIA BELEN CUADRO FOTOS EN VIVO A CARGO X: MARIA BELEN CUADROS LUCIA DESASTRE SHAZ DESHUMANIZADA

Entro o salgo
aprieto el acelerador, piso el freno
descoloco.
No sé que hago aquí,soy la invitada.
Miro a través de la cámara
Pego todas las fotos, retoco.
Hago el papel de Judas en la última cena
Paso el pan por el plato ¿Dónde está el Salvador?
Salio bien el retrato, quien falta en la escena?
Agradezco y clavor el cuchillo en la mesa
Pero Leonardo se olvido de pintarlos.

Escena de "La Pasión de Camille Claudel"

Camille Claudel - a music video

" El poema que vence " Claudia Migliore

otra secuencia del poema que no se de da porvencido!!!
.
..y falta poco para compartir el libro: " El poema que vence " Claudia Migliore
DISEÑO DE TAPA : JORGELINA SUAREZ

El poema que esta vez...

a:

Rimas maricas

Erectas verbales

Eyaculando

Leche amarga

Versos que a Urondo

vi Escupir sin tragar

la misma paja enter y enter

o mierda dura

sangrando el culo

y tripa afuera

pobres de verde o blanca

o abstinentes por alguna novia/o metiéndonos feng shui

EN LA CINTURA DEL INSOMNIO

Gritada

Poesía aplausos

Más birra

Más meo

Mas lo que se ligue

La poesía que ve grite

más show nadie oye..

Los huevos pican sin bragueta

Más poesía rasca los huevos

Y ríen..mandan mensajitos, gritan también a los celulares…

Para invitar amigos a la fiesta!!!

Bukosçoniiiiiana secuencia

Algún boludo mete la frase

Al pedo por decir algo

Nunca escuchó la lectura y abraza felicita la poesía gratitud con tucas- tragos-

Piden otra!!!!!. Otra poesía”

Y suben la música del boliche

Qué hijos de puta-

encima de boludos no compran libros…

Realidad igual que mentira

utopía

solos

lo único que tenemos ( con o sin guita)

es el ahora.

Y vence y es poema deforme espejo

Ego risa rabia-.jodidos- soñando

ya no hay cuna..caímos caemos

Ajjjo y agua o comprarse muletas…

El circo indigente

Sin hambre real

También es marica

Y derrotado

No fracasado

Venció el poema

El tuyo

El de todos

Insanos

Locos

Necios

Acá:

sin caras ni nombres

sin éter

Vivos…………………….vivos

LA POESÍA Y LOS DIOSES - H.P. LOVECRAFT-

Una tarde húmeda y oscura de abril, poco después de terminar la Gran Guerra, Marcia se encontraba sola, sumida en extraños pensamientos, y sus deseos y anhelos inauditos se elevaban del amplio salón del siglo XX a las profundidades del aire, y hacia el este, hacia los olivares de la lejana Arcadia que ella sólo había visto en sueños. Había entrado en la habitación abstraída, había apagado las luminosas arañas y se había recostado en el blando sofá, junto a una lámpara solitaria que derramaba sobre la mesa de lectura un resplandor verdoso tan sedante como la luna cuando emerge entre el follaje de algún antiguo santuario.

Vestida sencillamente, con un largo y negro traje de noche, parecía un producto típico de la civilización moderna; sin embargo, esa noche sentía el abismo inmenso que separaba su alma del prosaísmo de su alrededor. ¿Se debía a la extraña casa en que vivía, esa morada fría donde las relaciones eran siempre tensas y sus habitantes eran poco menos que unos desconocidos? ¿Era eso, o se debía a algún desplazamiento en el tiempo y en el espacio, más grande y menos explicable, por el cual había nacido ella demasiado tarde, demasiado pronto, o demasiado lejos de las regiones de su espíritu, para armonizar jamás con las cosas feas de la realidad contemporánea? Para disipar ese estado de ánimo que la estaba hundiendo en una depresión cada vez mayor, cogió una revista de la mesa y buscó un poco de saludable poesía. La poesía siempre aliviaba su mente desasosegada más que ninguna otra cosa, aunque se daba cuenta de que la perjudicaba en muchos aspectos la moderna influencia. Había partes aun en los versos más sublimes sobre las que flotaba un vapor frío de estéril fealdad y limitación, como el polvo en el cristal de una ventana a través del cual se contempla una magnífica puesta de sol.

Hojeaba indiferente las páginas de la revista como el que busca un esquivo tesoro, cuando tropezó de pronto con algo que le disipó la languidez. Un observador habría podido leer sus pensamientos y decir que había descu- bierto una imagen o un sueño capaz de acercarle a su meta inalcanzable más que ninguna de las imágenes o sueños contemplados hasta entonces.

Era sólo un trozo de verso libre, ese lastimoso compromiso del poeta que supera la prosa pero no llega a la divina melodía de los números; sin embargo, contenía toda la música natural del bardo que vive y que siente, y que trata de encontrar a tientas, extáticamente, la belleza desvelada.

Desprovisto de regularidad, tenía, sin embargo, la armonía de las palabras aladas y espontáneas, armonía que faltaba en el verso formalista y convencional que ella conocía. Al leerlo, su entorno se fue volviendo gradualmente difuso, y no tardó en sentirse rodeada de brumas de ensueños tan sólo, brumas purpúreas salpicadas de estrellas que iban más allá del tiempo, hasta donde sólo los dioses y los soñadores pueden llegar:

¡Luna sobre el Japón, Luna blanca de mariposas! Donde sueñan los Budas de párpados pesados Al son de la llamada del cuco...

Las blancas alas de las mariposas lunares Aletean inseguras por las calles Silenciando con rubor la mecha inútil de las linternas en manos de las muchachas.

Luna sobre los trópicos, Capullo blanco y curvo Que abre lento sus pétalos al calor de los cielos...

El aire está lleno de perfumes, De lánguidos, cálidos sones...

Una flauta eleva su música de insecto a la noche Bajo el curvo pétalo-luna de los cielos.

Luna sobre la China, Luna cansada sobre el río del firmamento, Agitación luminosa entre los sauces, como un centelleo de pececillos plateados Que se deslizan por oscuros bajíos; Las tejas de las tumbas y los templos podridos cabrilean como los rizos del agua; El cielo se motea de nubes como escamas de dragón.

En medio de las brumas del sueño, la lectora gritó a las rítmicas estrellas su gozo ante la llegada de una nueva era de la canción, el renacimiento de Pan.

Entornando los ojos, repitió palabras cuyas melodías estaban ocultas como cristales en el lecho de un arroyo antes del amanecer, pero que centellean resplandecientes al nacimiento del día.

¡Luna sobre el Japón, Luna blanca de mariposas! Luna sobre los trópicos, Capullo blanco y curvo Que abre lento sus pétalos al calor de los cielos.

El aire está lleno de perfumes, De lánguidos, cálidos sones...

Luna sobre la China, Luna cansada sobre el río del firmamento...

CONTRAMILONGA A LA FUNERALA POR LA PRIMERA MUERTE DE MARÍA - (piazzola/Ferrer)

María de Buenos Aires murió por primera vez, se lo dijeron -fue tarde... con sus muecas funerales, un puñal y un cascabel.

Y el alba se atoró con sensación de embolia rea, de cuando la niña, arriando el gesto rumbo a una calle con velones y magnolias ya con las cosas de morir y con el frío puestos.

Y en la esquina donde aún tejen las Mamitas con esplín, dos Malenas de relente -que habían muerto muchas veces - le enseñaron a morir.

Misterio allá, misereteando en la maroma de un jingle obsceno en soledad de sacramento, fueron sinchandos la cureña de palomas los doce judas de un cristito temulento.

Por la fábrica, las pibas que hacen la noche a telar le pusieron, a María, un malvón de polamida y una orquídea de percal

por el escote, le salía una neblina negra y atada con la cinta sucia y triste que un raro beatle destranzaba, a la sordina, del luto misterioso de sus twistes.

Se murió tanto la niña cuando se puso a morir que era una trágica en cinta que, llena de muertecitas, no cesaba de parir!

Que cosa! nuestra María murió por primera vez... La enterraron dos mendigas al doblar de las propinas en la borra de un express.

Pero en su sola catamufa, zurdo antojo de un loco mimo sobrehumano, a contrayumba de dos pequeñas explosiones de los ojos, echó dos lágrimas de rimmel por la tumba...

María de Buenos Aires lloro por primera vez.

(by Jor)

"ASINOERAYASITAMPOCO"... EDITORIAL.. EDICIONES , LITERATURA, MÚSICA, PINTURA, ...

"ASINOERAYASITAMPOCO"... EDITORIAL.. EDICIONES ...LARGAMOS!!!

de Asinoerayasitampoco Libres Todos, el miércoles, 02 de noviembre de 2011, 5:53

"ASINOERAYASITAMPOCO"... EDITORIAL.. EDICIONES , LITERATURA, MÚSICA, PINTURA, ... ( insanas...?) NO LO SABEMOS Y en marcha ... desde EL AHORA , LO REAL-LAS RISAS-LAS DIFERENCIAS Y LA DIVERSIDAD, no soplamos y hacemos libros NI cd!a..ni BIRRAS JAJAJA.. A laburar con todo...serenos ..cautos, ansiosos errados y esperado propuestas e ideas.. LIBRES TODOS.. o" lo menos atados posibles." sin libertinas promesas intelecto-galácticas : acá estamos! vayan arrimando y hacemos!! "SÍ".

Vamos con JOR, Klo Y ERIC POR AHORA...TAMPOCO SUMAR CRÉDULOS O MENTIRLES RESUELVE HABER SOPORTADO A ROBERTO CARLOS.. O A LUIS SANDRINI..JAJAJAJAJA!!!!

Keane - Again And Again (Subtitulada en español)